Die Kunst ist verflucht schwer. Wenn man abends bei einer Flasche Wein sitzt, meint man, es müsse wie von selber gehen. Am nächsten Morgen, nüchtern vor der großen weißen Leinwand, die Sachen wieder aus dem Nichts zu holen, da ist einem ganz anders zumute. Wenn ich morgens gemalt habe, bin ich den übrigen Tag nur noch ein lebender Leichnam.
艺术是浓重的血腥。如果你在傍晚喝一瓶酒，你会觉得它应该独立存在。第二天早上，在白色荧屏前清醒地看待一切，感觉完全不同。如果我从早上开始绘画，一天剩下的时间里我都是一具行尸走肉。